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cano, insomma, essere io affetto da quella lebbra fu- 
nestissima, che si chiama straniomania. 
Io aborro gli spropositi: e quando mi avviene, 
come a tutti, di dirne uno, tenete pure per fermo che 
quello è uno sproposito colposo: va, cioè, oltre l’in¬ 
tenzione: e se alcuno, indicandomelo, mi persuade, io 
gli stringo la mano e lo ringrazio; ma quando, credo 
d’esser nel vero non c’è forza che valga a Smraovermi 
dal mio posto. Questa volta, a farlo apposta, credo 
d’aver dato nel segno: venite dunque qua, e vediamo 
se mi riesce di farvi ragionare : so che l’assunto è dif- 
ficile: ma, a furia di pazienza e di buona volontà, si 
può riuscire anco a questo. 
Voi avreste ragione di accusarmi di straniomania, 
se parlando di poemi lodassi l’ Enriade del Voltaire, 
tacendo della Gerusalemme del Tasso: o se chiamassi 
numi tutelari della lirica del tempo nostro l’Hugo, il 
De Musset, dimenticando il Manzoni, il Leopardi: o 
anco se trattando della scultura dessi al Pradier e al 
David (D’Angers) il posto che spetta al Canova, al 
Bartolini; ma in materia di pittura moderna, io non 
poteva non citare i francesi: i quali, volere o non vo¬ 
lere, sono più innanzi di noi. 
L’Italia, nessuno lo nega, fu nell’evo moderno, 
quello che per l’evo antico era stata la Grecia: l’alma 
parens dell’arte : e fu ai tempi nei quali l’universo 
s’inchinava alla splendida trinità di Roma, Firenze e 
Venezia; quando Leonardo, Michelangelo, Raffaello, 
Tiziano e tanti altri facevano questa terra regina nel¬ 
l’arte come Dio l’ha fatta regina nella natura; poi 
venne la decadenza, la quale è durata sino a questi 
ultimi anni. Ricercare le cause per le quali essa ven¬